lunes, noviembre 12, 2012

660. Cuña publicitaria




Las tradiciones están ahí. La idea es respetarlas y celebrarlas. Navidad, comidas familiares y con amigos; Nochevieja, las uvas... Eventos y costumbres sociales instauradas desde largo tiempo. 

Luego hay otras que, mal que me pesen, se importan con ansias de quedarse. Ahí está el anglosajón Halloween, que va comiéndole terreno al Día de Todos los Santos.

Y por último, están las tradiciones que tú te quieras inventar. Como lo de comer con la familia el sábado y con la familia política el domingo. 

En mi caso, desde mayo, y por culpa de la boda de un primo, el resto hemos ido celebrando todas las buenas noticias y los buenos momentos con una botella (o dos, o tres, o cuatro...) de Marina Espumante, algo así como la Fanta naranja de los vinos, según Mi Santo. El buenrollismo de ese día (hacía mucho tiempo que no estábamos todos los primos juntos y diría que fue la primera vez que nos tiramos tantas horas de fiesta non-stop) ha sido conservado en una botella hortera de brilli-brilli plateado, y con un mensaje en el tapón, como si fuese una versión alcoholizada de las galletas de la suerte.



De tal forma que, el mero de estar en una reunión y ponerla en la mesa implica que hay algo que festejar. Un compromiso matrimonial (no el nuestro), una reunión con unos amigos, reencuentro familiar...

Todo este rollazo es para deciros que este viernes pasado nos pimplamos, en dos sesiones distintas (ala, como en el teatro) unas cuantas raciones de buenrollismo para celebrar que Mi Santo empieza una nueva etapa en el trabajo. Anoche se fue a Madrid, y hoy es el primer día de una carrera, espero, que fulgurante, y un paso más hacia un futuro, algo que, en estos días inciertos, no pueden decir muchos.


[Canción recomendada: The Presets "Fall"]

jueves, octubre 18, 2012

659. Mi detergente lava más blanco.


Mayoritariamente, hay dos tipologías de jardines: el jardín francés y el inglés. Mientras que el primero juega con la vegetación a través de una planificación geométrica, el segundo lleva un paso más este esquema y trata de realizar paisajes fantásticos, dándole una falsa naturalidad.

En España, con las temperaturas algo extremas que tenemos en ciertas zonas, y con el espíritu de privacidad (que no es para nada incompatible con espiar a los vecinos a través del visillo), más que de jardines, somos de patios. Ahí tenemos el patio andaluz, con sus arcos, su fuente, su parterre, sus macetas con geranios... O el más austero patio castellano, pero todos en el interior del hogar, dando luz y ventilación a las casas, que solían tener ventanas muy pequeñas hacia el exterior. 

En el sureste español, en la tierra que se hizo famosa por frases como "mata al rey y vete a Murcia" o epítetos nada cariñosos como "murcio" y en la época actual, no todas las viviendas tienen el lujo de tener un patio. Como mucho una galería-lavadero o un balcón nimio, que suele utilizarse como improvisado tendedero o almacén de las bombonas de butano, un clásico en el interiorismo-exteriorismo marujil.  

Pues bien, en el bloque de mi abuela, de unos cuarenta años (el bloque, no mi abuela), el jardín  se ha trasladado al rellano de cada vivienda. Lo que empezó con una simple maceta, se ha derivado en una lucha vecinal. No, ya no vale sólo con que la del segundo pase noches en vela imaginando qué combinación de detergente, blanqueador y akelarre usará la del cuarto para tener las sábanas tan blancas que relucen No, eso no es suficiente. Ahora hay que hinchar pecho, crear un microsistema a la altura del timbre y la mirilla y que se te pase por la cabeza si esa vecina usa abono del Leroy Fermín u obliga a sus hijos a cagar en cada una de las macetas. 


 Vecina Uán

Así tenemos a la tímida, la que acaba de llegar, como quien dice, a esta su comunidad, y por no desentonar, saca una esmirriada maceta, triste y solitaria. Olvídense de la cesta de magdalenas de Bree Van de Kamp para los nuevos inquilinos del vecindario, aquí con poner un poto de Brasil en la puerta o un remedo de enredadera, ya formas parte del grupo.


Vecina Chú
 
En el segundo nivel, tenemos a la vecina que ya va teniendo más convicción en lo de ser una discípula de "Decogarden" y se lanza a la piscina de lleno, que para eso tiene toda la temporada del programa producido por Arguiñano. Y da un paso más: el hermanamiento butaneril con la flora autóctona. El único problema, que no podrá decir "butanero, métemela en la cocina..." Ella se lo pierde.


Vecina  Zrii

Nivel tres. Esta señora ha cogido algo de carrerilla, pero sabe que lo bueno, si breve, dos veces bueno. Y que más vale calidad que cantidad. Ahí se quede la del 1º-C y sus macetas desnutrías, yo a las mía les echo los posos del café y así de espabiladas las tengo... Eso sí, ya hay algunas plantas colgantes suspendidas a ambos lados del quicio de la puerta. Empezamos el despiporre.

Y ya llegamos a las senior en esta competición. Entre las que se encuentra mi abuela. Esas vecinas que se enorgullecen por igual de los logros profesionales de sus hijos, de las imitaciones de Rafael Farina o Emiliano el Moro de sus nietos y de lo hermosas y lustrosas que están sus plantas:


Vecina For

Así la vecina que ha sacado hasta una columna para ensalzar la maceta que le regaló su nuera para el día de la madre... Pero la muy jodía la ha dejado que se seque, y así cuando llegue la susodicha a llamar a la puerta, se plantee en comprarle unos zarcillos de oro el próximo año y se deje de raquíticos yerbajos. ¡Roñosa!


Vecina Fáih

La que aúna su afán creador y cuidador con su fé cristiana y su título de hija de María. Y su gusto por los perritos y el reciclaje de ¿paragüeros? como maceteros decorativos. Cuánto daño hizo el minimalismo...


Vecina Sis

Y luego está ella. 
Mi abuela. 
El paciente número 0. 
La que empezó esta guerra silenciosa con una enredadera en la puerta (ya no os digo las que tiene encima del mueble del salón, que casi hay que apartar las ramas para ver la tele...) La que ha conseguido que un pasillo de metro y pico holgado se convierta en un corredor del Amazonas y tengas que entrar de lado a su casa, planteándote traerte la próxima vez un machete, unas tijeras podadoras o, a lo sumo, el portauñas. Miedo me da que se cree un microclima y empiezen a aparecer lloviznas puntuales, una familia de minipigmeos se mude a la maceta más hermosa o vea moverse a los mosquitos con lianas a grito de Tarzán...


[Canción recomendada: Henry Stephen "Mi limón, mi limonero"]

miércoles, octubre 10, 2012

658. Los últimos meses



Desde finales de junio sin escribir...

Y por muchos motivos, pero el primero y principal, dejadez. Simple y llanamente. Perdí la costumbre monástica de ponerme en el escritorio delante de los grabados a copiar miniaturas; y si bien, veía alguna bestia del apocalipsis por ahí danzando y pensaba, "mira, a ver si la copio para el libro", al final se me iban las ganas.

Ñoras y ñores, ser amo de casa y trabajar a jornada completa mata cualquier tipo de vena artística. Eso sí, el arte de la aspiradora y de la plancha no tienen secretos para mí.

¿Que qué ha sido de mi vida estos meses? 

Pues en los últimos tiempos antes de este paréntesis, fui, junto con unos cuantos más, llamados a evangelizar los milagros de la gran beata Elisabeth Canomori, preparando su último advenimiento para la pasada noche de San Juan, de lo que seréis debidamente informados en próximas entradas. 

Después de eso, trabajo, trabajo, trabajo. Alguna escapada a la playa durante julio y por fin, disfrutar por primera vez en los seis años que llevo trabajando en el cubo azul, de unas vacaciones en el mes de agosto. Coincidiendo por primera vez en los ocho años de relación, con mi flamante Santo. Como somos pobres, nuestros planes se redujeron a ir al gimnasio (ya que lo habíamos pagado), follar como conejos todos esos polvos (y aquellos lodos) que no pudimos en todo el año y escaparnos a gorronear a los amigos que tenían destino vacacional. Pues bien, mi ataque de ciática vino de visita, junto con dos episodios de gastroenteritis que hizo que la parte del gimnasio, la de los ayuntamientos carnales e, incluso, la de las escapadas de gorreno's jolidays se fueran a tomar por saco en un 99,9%. Seh, nos ha mirado un tuerto. Y cuanto antes lo asimilemos, mejor. Aún así, pudimos ir a Madrid unos días a ver a Crawlertls y a su marido, Jota de Navarra

Septiembre vino con la feria y las lluvias, y la vuelta al cole, y algunos cambios contractuales y laborales, que hicieran que nos planteáramos pasar de vivir al día a la extrema pobreza. Pero dicen que cuando se cierra una puerta, se abre una ventana. A nosotros se nos ha abierto un ventanal de seis hojas, con balcón y una miniterraza.
 
Por la parte que a mí me toca, me han nombrado jefecillo de mierda p'al mensajero en pruebas, vamos, un mando intermedio que se va a comer todos los marrones en ambas direcciones, pero me hace ilusión. Por la parte que le toca a Mi Santo, seréis debidamente informados a su debido tiempo. No está la cosa para vender la piel del oso antes de cazarlo.


[Canción recomendada: Aterciopelados "Te juro que no" ]

657. Alicatando



Que sí, que vuelvo, que estoy aireando ésto y empiezo ya a contar todo lo que quedó en el tintero (acabar la serie de posts de señoras que merecen ese nombre, qué pasó con el último Canomori, qué ha sido de mi vida estos meses, si es que a alguien le interesa, qué fue antes, el huevo o la gallina, por qué nuestra cultura occidental merece vivir torturada por Telecinco y su programación...)


[Canción recomendada: Hot Chip "Out At The Pictures"]

miércoles, junio 27, 2012

656. Canomoríssimo 2012: Preludio



Traca final, un castillo artificial reciclado y reutilizado de las ediciones anteriores.

Porque nos lo pidieron y porque nos apetecía. Por darle un cierre digno al Canomori y acabar como empezó.

En breve, crónica al uso.


[Canción recomendada: Mystic "Ritmo de la noche"]

viernes, junio 08, 2012

655. Contrarios



Nadie funciona sin su némesis. Nuestras vidas terminan siendo autonoveladas o convertidas en una serie ficticia, por la influencia de la televisión o la lectura, si es que alguien sigue practicando dicho vicio. Por eso buscamos inconscientemente un contrario, un competidor. 

Salieri tuvo a Mozart. Glenn Close a Meryl Streep. Lo mejor de todo es que nuestro oponente, el que va flotando por el suelo, ni se entera. 

No es que sea peor que nosotros, es que es tan bueno, que termina ensombreciendo el trabajo de los demás. Salieri era un gran compositor, sólo que su mayor problema fue que aquella noche la madre de Mozart no cerrara las piernas a tiempo. 


Lo de Glenn  Close es lo que me requema la sangre. Una actriz de esa envergadura, con un registro tan amplio y tan extremo. Pero delante de ella tiene a un artista con la que comparte parecido físico y unas habilidades que rozan la perfección. El saber sugerir con una mirada, un gesto, una caída de párpados. Los directores se pelean por trabajar con ellla, y con razón. No hay otra Margaret Tatcher, incluso más que la propia Dama de Hierro. Pero es injusto.

Injusto que para hacer un papel como el de "Albert Nobbs" tenga que meter dinero en el proyecto y se quede en una simple nominación. Injusto que Miss Close sólo lleve seis nominaciones a los Óscar y que Miss Streep, diecisiete, con tres ganados. ¡Incluso en su papel de "El diablo viste de Prada", cuando es más que evidente que su némesis ya lo bordó en "101 dálmatas"! ¿O no es el mismo personaje en dos películas distintas?

Siempre se me quedará grabado este trozo de "Las amistades peligrosas", esos ojos, ese aleteo y esa declaración formal de guerra:




Claro está que todos sabemos cómo acaba la película de Milos Forman y no sé si quitarse el maquillaje en esta vida es un riesgo que se pueda correr... Algo que ya hizo ella al decir que todos los papeles para mujeres de su edad se los llevaba siempre la misma, esa a la que nominan cuando no saben a quién. Casi lo que pasa con Carmen Maura y nuestros Goyas...


[Canción recomendada: Annie Lennox "Walking On Broken Glass"]

miércoles, junio 06, 2012

654. Tenía que decirlo...



¡¡¡ASPERGER!!!

¡¡¡ASPERGER!!!

¡¡¡ASPERGER!!!

Tengo un tourette la mar de extraño...


[Canción recomendada: Garbage "Battle In Me"]

lunes, mayo 21, 2012

653. Ojos limpios


Conversación de Skrbjop con su hijo y sobrino putativo mío:

"_¿Quién es la pareja de Ana?
_Pedro.
_¿Y la pareja de la tita Meg?
_Mr. Osako.
_¿Y la pareja de la tita Lucía?
_Isabel.
_¿Y la del tito Skyzos?
_Shepperdsen. Papá, ¿puedo ser la pareja del tito Chinogato?
_Es que al tito Chinogato le gustan las chicas.
_Aaaam."

Luego ya vendrá la vida y le impondrá los prejuicios, pero no hay nada más tolerante que la mente de un niño.



[Canción: Klaus & Kinski "Ojo por diente"]

viernes, mayo 18, 2012

652. Minutos musicales

A descargar, después de lo de ayer. 

Porque me encantan, por petardos, por glam, por eléctricos y por fans de Pimpinela.

Porque el vídeo tiene un rollo vintage que me gana.

Porque seguro que levanta alguna ampolla.

Y porque es viernes.




[Canción recomendada: Miranda! "Ya lo sabía"]

jueves, mayo 17, 2012

651. ¿Hay alguna posibilidad, por pequeña que sea, de QUERER salvar lo nuestro?





De primeras, advertir que es una disertación, pensamientos en voz alta. Mi estado mental sigue siendo igual de caótico que siempre (se siente, es lo que hay), incluso diría que agravado gracias a las noticias esperanzadoras que hay en nuestro entorno en todo lo que llevamos de año... ¿Veis? Divago, as usual...  Pero el sentimental no peligra, así que, no saquéis conclusiones que no vienen a cuento.

Ok, ahí vamos, como decían Los Rodríguez en "Sin documentos"

Tengo un conocido. No podría calificarlas de amigo, aunque sí algo más que una simple "cara familiar" al ser hermano de una compañera de trabajo, amiga y residente en Murcia, parafraseando al "Un, dos tres... responda otra vez". El chaval en cuestión es gay, casualidades de la vida. En cierta forma, he vivido un poco el proceso de (¿)desarmarización(?)/(¿)madurez(?) del insurrecto en cuestión, conociendo al que ha sido su pareja durante un largo tiempo. Unos cuatro años. Y eso en la escala temporal de los manfloritas es mucho: nosotros somos como los perros (algunos serán como las perras, no digo yo), y un año gayer equivale a siete años heteros. Somos los expertos en estirar y encoger el tiempo como los chicles, si no, no se entiende que pasemos la adolescencia a los taytantos.

Esta percepción más el componente adoscententil hace que se valore, y mucho, llegar a cuatro años:   lo que dura el amor, según un estudio científico de la Facultad de Medicina de la UNAM (México)...un "estado demencial temporal" en donde se activan sustancias químicas en el cerebro, que ocupan todas las neuronas y no se puede sino pensar en el ser amado... Vamos, que nos volvemos locosdelpotorro y a los cuatro años y un día, si te he visto, no me acuerdo. 

La cuestión es que me los he vuelto a cruzar, cada uno por su lado y los he visto la mar de bien, incluso mejor. Haciendo cosas o planteándose posibilidades que, si hubiesen estado juntos, ni se habrían propuesto. (Apuntad la frase de Lolita en "Rencor", para cuando os encontréis con un ex: "No estoy igual, ESTOY MEJOR.") 


Situaciones así, junto con estudios, no sé si rigurosos o no (donde establece que el único amor que dura "para siempre" es el que tiene obstáculos como la distancia o la existencia de una pareja oficial, que se lo digan a Camilla y Charles), opiniones como la de Punset (algo más optimista, lo alarga a diez años, pero sólo en atención a la necesidad reproductora y cuidado de los vástagos) y reportajes de La 2, donde te demuestra que, incluso las parejas de animales que duran "toda la vida" tienen escarceos amorosos en bien de la fortaleza genética; hacen que pienses si no hemos sido educados con un "hasta que la muerte os separe" aderezado con el "happy end" hollywoodiense... 

En parejas con hijos, la cosa cambia. Y no, no me refiero al aspecto peyorativo de "seguir juntos por el bien de los niños", sino que traer alguien a este mundo, amén de una locura por cómo está este rincón del universo (ahora y siempre, todo sea dicho) hace que tu escala de valores y prioridades, cambie. A mí, como tito postizo, ya hace que se me caiga la baba y entiendo perfectamente que haría lo posible por esos locos bajitos, es más que evidente que un padre haría LO IMPOSIBLE.

De acuerdo, pero ¿y los que no tenemos hijos, las parejas gays y las hetero que, por decisión o imposibilidad, no perpetúan la especie? ¿Nos compramos un caniche, al que nombraremos heredero universal? ¿Dejamos de repetir patrones que no van con nosotros, pero sí con la educación que nos han dado? ¿O es que, simplemente, me estoy volviendo más cínico con la edad?


El próximo post, de petardeo, que no me puedo poner profundo...


[Canción recomendad: Garbage "I Hate Love"]