650: Strike a pose (II): Carmen Dell'Orefice, "gracia eterna"

Que cada vez somos más inmaduros, está claro. Los cuarenta son los nuevos treinta; los treinta, los nuevos veinte; y eso parece que nos da patente de corso para hacer tonterías a ciertas edades. O a conservar el espíritu joven, según se mire. 

Los productos de consumo se dirigen a un segmento de la población que suele ir de los 20 a los 40 años. En algunos campos, incluso es más que evidente: se producen películas palomiteras como si fueran gremlins a los que se invita a cenar después de la medianoche. ¿Quiénes, sino los adolescentes y los veinteañeros, son los que van al cine? Yo, cinéfilo de pro, hace la tira que no piso una multisala...

Los cánones de belleza, igual. Hay que ser eternamente joven, en una población mundial que envejece a ojos vista. Por eso una mujer como Carmen Dell'Orefice es noticia. Una modelo en activo de más de 80 años. Ahí es nada. 

Empezó su carrera casi por casualidad, como siempre cuentan todas las historias, en el autobús, cuando la mujer de un fotógrafo se fijó en ella y le dio el número de teléfono de su marido para hacerle una sesión, que Harper's Baazar rechazó por ausencia de fotogenia. Hija de un violinista italiano y una bailarina húngara (algo parecida a la madre de la Portman en "Cisne negro"), cambió su carrera de futura bailarina por la de modelo, protagonizando una campaña para Elizabeth Arden en Vogue con tan sólo 13 años.

Trabajó con artistas de la talla de Dalí (de joven, a 12 dólares la hora el posado desnudo),  fotógrafos como Cecil Beaton, Richard Avedon o Irving Penn, diseñadores como Yves Saint Laurent, Galliano, McQueen, Gaultier, Stella McCartney, directores como Scorsesse o Woody Allen...

Lo triste de todo esto es que sabemos de ella porque Robert Madoff la dejó en la ruina y tuvo que salir de su retiro dorado a seguir trabajando. ¿Lo positivo? Que la elegancia y la belleza de una mujer como Carmen vuelva a pisar pasarelas y a protagonizar anuncios como éste.

[Canción recomendada: Pink Martini "Splendor In The Grass"]

649. Reina por un día (IV): Ventura

Fuensi. Fufú Pompón. Ventura. Ricardo. Tan grande es que es imposible abarcarlo en un nombre. 

Nos encontramos por la figura de la beata Elisabeth Canomori quien, en su buen hacer, lo puso en nuestro camino, casi por casualidad, unos días antes de que empezara la primera edición del concurso que lleva su nombre. Y, al igual que fue evolucionando la pluma invitada, fue mutando el certamen, año tras año. O más bien creciendo gracias a él, entre otros genios.

Decir que si no existiera Ventura habría que inventarlo es ser redundante y reduccionista. Él se inventa, se crea, explota y vuelve a renacer. Profesor de Historia, Audiovisuales, periodista, poeta, gran conversador, enciclopedia andante sobre los 80, hijo bastardo de aquella noche loca que tuvo la generación del 27 con la movida madrileña. A partes iguales Chamorro que García Lorca, McNamara o Alberti. Almeriense de nacimiento, murciano de acogida, madrileño en espíritu. 

Nunca he conocido a nadie que ría tan bien a través de la mirada.

"Mundo Rotonda"

Ámame aunque sólo sea esta noche

para sentir que en esta ciudad hay algo de humano,

para saber que yo no formo parte de este mundo rotonda. 

Ámame bajo las sábanas del mercadillo de los jueves,
para escuchar los jadeos de la naturaleza 
y el susurro de las aguas río abajo. 

Ámame mientras el frío hiela los semáforos que está siempre en rojo  
y la escarcha inmortaliza las manos de algún mendigo,
que ya nunca más suplicarán limosna. 

Ámame en este ecosistema de 30 metros cuadrados,  
donde nos encontramos cada madrugada.
Dejemos por una vez el cansancio
y llenemos este lugar amarillento de vida,
de efluvios, de palabras de amor,
de risas. 

¡Ámame!  
O mejor no me ames…
Sigue ahí,
a mi lado.
Si me amas quizá sienta que ya no eres tú, 
sino un vehículo más de este contaminado mundo rotonda.  

[Canción recomendada: Citizens! "True Romance"]

648. S.O.S. 4.8 2012

Es lo que toca, te guste o no, pero hay crónica de la edición del S.O.S. de este año. 

Vamos, un tochaco.

Si quieres la versión oficial, buscas la crítica de Jam Albarracín en "La verdad" y créete, a pies juntillas, que el mejor concierto de la historia del festival ha sido el de Pulp (me meo) y que Beth Ditto se quedó a medio gas en el de Gossip (me meo más.) Si quieres una crítica que toca lo divino y lo humano, como debe ser, espera a la de la redacción del Planeta Murciano.

Lo mío es parcial y subjetivo. El blog es mío y me lo f***o cuando quiero. Allá vamos.

Quinta edición del S.O.S. 4.8, un festival que se ha quitado el cartel de "sostenible" que nunca tuvo que llevar (lo siento, pero entre el gasto de energía y la acumulación de basura, sonaba a chiste), y como en las anteriores, a destacar la organización tanto para conseguir la acreditación, como para entrar, el número de baños disponibles y la agilidad para limpiar el recinto de un día para otro. 

A no destacar tanto, el hecho de que ha sido el menos numeroso de los cinco (donde se nota "The Big C." sobrevolando), donde han intentado sacar dinero, dentro de lo (¿)permitido(?): un ejemplo, el programa no se regalaba, se compraba por 2 €. Eso sí, monísima la maquetación, y monísima la aplicación gratuita para Android. Ah, que eres Apple... Pues a pagar por exclusiva. Otros robos, dentro del recinto (una mierda de burrito por 7 €, el mini de cerveza otros 7,5 €) o fuera (el aperitivo en un bar de Vistabella le costó a dos amigos unos ¡¡¡40 euracos!!!)

JUEVES

Bien. Aquí Mi Santo y yo empezamos ya el S.O.S., recogiendo la acreditación glitter, para V.I.P. como nosotros, que lo somos, aunque tengamos amigos normales, que son como tú y como yo y que también merecen casarse, con los que nos gustan mezclarnos, tan humanos somos... En la puerta del recinto ya nos encontramos con unos cuantos amigos, a los que, desgraciadamente, no vimos el resto del finde tanto como quisiéramos.

VIERNES

Comenzaba mis vacaciones, y cual maruja de extrarradio que soy, empecé a acondicionar el Hostal Zarandona (noh vamoh a coméh/un arroh con bacalaoh), que pasábamos de ser 2 a 6 durante dos días, más otra pareja que pululaba en un hotel cercano. Tras la llegada de parte de la avanzadilla desde la Trimi, nos largamos hasta el recinto, no sin cruzar hasta los dedos de los pies, por ver si aparcábamos pronto y cerca... o algo parecido.

Llegamos, nos bajamos del coche, nos peinamos, y ¡pumba, yasta! Con la pulserica puesta y p'adentro... Una carpa menos que otros años (la de Jack Daniel's, con musica machacona para bailar) y los coches de choque también missing. Más espacio y menos gente que otros años a la misma hora. Nos fuimos a por las cervezas y de patas al escenario Estrella de Levante, huyendo de La Estrella de David. Mi primera sorpresa del festival, The Kills. Buenísimos, y con una música a la que no me habría acercado si no es por eventos como este. 

Después, a la Zona DJ a escuchar a Elyella y Yelle (maja, pinchó bastante bien) y luego, vuelta al ruedo principal, con Pulp y Gossip, donde nos dimos cuenta que Jarvis ha envejecido peor que Brett "Suede" Anderson y que habría sido mejor verlo en una sala que al aire libre. Y es que, señores, la ironía y grandilocuencia de "This his hardcore" se pierde y se diluye si no hay un techo que la contenga... Pero Beth Ditto supo compensar, y le perdonamos que no se despelotara al gritarnos como una posesa, en su espanglihs "Queeeeee pachaaaaaaaaaaaaaaaaaaa, Murrrrsia". Bestial. Increíble. Mezclando sus canciones con improvisaciones de Daft Punk, Cher, Nirvana o Whitney Houston. Porque ella lo vale.

SÁBADO

A levantarse, gracias a San Ibuprofeno, y a tomarnos un desayuno pantagruélico, comer en Mesón Pepe, tomar un gintonic en casa, dormir la siesta, hacer los sándwichs para cenar de estraperlo dentro del recinto y a pata hasta el festival. Era el día que menos me interesaba en sí (otra cosa  a criticar, tan descompensado el cartel de un día para otro) pero fue el que mejor me lo pasé. 

Entre concierto y concierto de Bigott (otra sorpresa), Klaus & Kinski (buenos, a pesar de que Marina soltara unos cuantos gallos al comienzo), La Casa Azul (a la segunda canción casi pierde la voz, y encima jodío por coincidir con Love of Lesbian, o no estar tocando en el escenario grande), 2 Pias DJ, Mathew Herbert Dj Set (o cría fama y échate a dormir), Cansei de ser Sexy (buena mezcla de guitarreo y bases electrónicas), Fuck Norris y Cupcake (momentazo revival noventero con Rozalla, Haddaway o Whitgfield), aquello parecía un photocall, pasando gente y saludando a diestro y siniestro. Desvirtualizaciones de la vida 2.0, amigos que conocen a amigos que conocen a amigos y un fin de fiestas con una mezcolanza de gente tan dispar y tan increíble, hizo que el tiempo se pasara tan rápido que diez horas allí dentro supieron a poco... Y más si se te quedan en el tintero grupos como Friendly Fires, The Flaming Lips o Love of Lesbian.

Y es que el S.O.S. es todo eso y mucho más. Música, arte conceptual (visionarios nosotros con el Canomori, lo que hace no tener una buena subvención), cervezas, mamarrachismos varios, amigos...

Esperemos que no sea la última vez de esa conjunción de elementos.

[Canción recomendada: Friendly Fires "Skeleton Boy"]

647. 13, Rue del Percebe

Mis vecinos. Mis adorables vecinos. Esos seres silenciosos de puertas para afuera que te encuentras en la escalera, a los que saludar, o no, en el rellano.

Cuando hace tres años nos vinimos a este-nuestro-hogar-de-alquiler Mi Santo y yo, pensaba que me iba a costar más la independencia. No sé, era la primera vez que salía de casa, (sí, a mi edad), a vivir sin mamá y sin papá, a tener que cocinar, limpiar,etecé, a vivir con lo que ganara con el sudor de mi frente... Y lo llevo más o menos bien. A veces menos, a veces más.

Lo de tener vecinos arriba y abajo, a derecha y a izquierda, delante y detrás... Eso ya costaba más. No es que venga de vivir con mis padres en un chalet familiar, pero sí de una casa, en una zona bastante tranquila (con independencia de mis antiguos vecinos de enfrente, lo que da para una temporada de "Los Simpsons"), con una estructura de vecindario donde lo que linda vivienda con vivienda suele ser el patio o el jardín.

Así que, cuando empecé a escuchar ruidos, creía que era lo normal. Hasta que Mi Santo me sacó de dudas y me dijo que no, que no era tan normal. No es tan normal escuchar los ronquidos del vecino de arriba cuando duerme, o que te levantes con su despertador antes que con el tuyo. No es normal, incluso, que estando en el despacho, oiga hasta el chorro de pis que cae en el váter del vecino (estoy hasta por aplaudir cuando hace un perfect y el caño no se estrella con las paredes del inodoro); es lo que tiene el boom inmobiliario que sufrimos después de 1992: los pisos se construyeron con miga de pan y escayola. 

Con estos antecedentes (mi oído de tísico y las paredes de cartón-piedra), hacer un elenco de los vecinos es de lo más normal...

Tenemos a las bolleras silenciosas del bajo. Que ellas y nosotros seamos los únicos que tenemos FELPUDO en la puerta da para muchos chistes sobre lamer pelusas y demás familia... Pero poco más, porque una casi es invisible y la otra parece un walking dead con resaca y mal despertar cuando te la encuentras en el rellano. Hace más ruido el joputamierdaperro que tienen. De esos perros-presa, que se te tiran a la pierna a morder, porque le falta poco por hacer un agujero en la puerta cuando pasas cerca...

De vecinos de portal, las bollos tienen a Belén Esteban y a Fran, con sus dos niños: Jose Alfredo y Guillermito. Gritos, haberlos, haylos; pero lo normal con dos niños pequeños y siendo Guillermito un "bocabreva": se cae, llora; no le dejas el balón, llora; se lo devuelves, llora; aumenta la prima de riesgo, llora.

Y en el otro portal, justo debajo de nuestra casa, la hija de Satanás, una ama de casa amargá que si puede, te pisa con el vespino y no te saluda. Su método de comunicación, sea la hora que sea, con su hijo (el próximo gran fichaje para "Hermano mayor") es el grito en toda su vertiente, desde berrido hasta estertor de la muerte. Hasta tal punto que el día que no la escucho, me preocupo por si le ha pasado algo...

Enfrente, el guardia civil jubilado. Que tiene que disfrutar como un enano con las subidas y bajadas, entradas y salidas de gente del piso. Se pensará que alquilamos las camas por horas o que, al ser manfloritas, hacemos orgías todos los días en casa.... Estos maricones y sus vicios. Claro está, que, si no aprovecharan y dejaran abierta la puerta principal para que entre el fresco... Lo de salir de casa y vértelo sentado en el sillón, sin camiseta, mirándote como si fuera a matarte de una manera lenta y dolorosa...

Compartiendo tabique, otra familia, cuya madre usa el método de despertar a gritos a su hijo, dedicándole insultos que la dejan muy mal a ella. Sí, lo de llamar "hijodeputa" a tu propio vástago no sé yo si es lo mejor...

Y luego está mi archienemiga. Esperancica. Una niña que vive enfrente y que el año pasado se dedico a reventarme todas las siestas con sus amigas y su negocio de venta ambulante de caramelos. Y es que, querida amiga, vender caramelos a las cuatro de la tarde no tiene vistas de futuro. Y no, el negocio no mejora por mucho que aumentes el volumen de tu slogan... 

En este ambiente, ñoras y ñores, tengo que lidiar, día sí y día también, aunque bueno, el que más y el que menos, vive en una situación parecida. ¿O es que el agua de la zona los ha dejado a todos mal de la azotea?

[Canción recomendada: Madness "Our House"]

646. Strike a pose (I): Iris Apfel, "Rara avis"

Que Blogger está agonizando desde hace años, es más que evidente. Que Facebook le comió el terreno al anterior, también. Y que éste último sucumbe ante nuevas formas es un hecho: Twitter para las letras (no más de 140, no vaya a ser que empache) y Tumblr, entre otros, para las imágenes. Y es de Tumblr donde he sacado las fotos de estas tres señoras, cuanto menos curiosas, dándome pie a investigar un poco sobre ellas.

La primera que encontré fue a Iris Apfel. Con una imagen que no deja indiferente a nadie y unas gafas que me recordaban un poco a las de Edna Moda (resultado de la suma de Anna Wintour y Edith Head), como mínimo, llama la atención. 

Una vieja mamarracha que quiere llamar la atención, o una señora que no le importa lo que digan. Dos caras de una misma moneda. Claro está que la diferencia puede ser el maldito parné.

Iris Apfel, de 91 años, apasionada de la moda (que morirá con las botas puestas, como Zelda Kaplan), se puede considerar una precursora del street mode, por su pasión al combinar prendas de mercadillo con alta costura, por su eclecticismo a la hora de vestir, con telas y abalorios comprados en sus múltiples viajes pasión que le llevó a montar, junto con su marido, Carl Apfel, la marca textil Old World Weavers. 

Fashion victim, historiadora de arte e interiorista (se ha encargado de la decoración de la Casa Blanca para nueve presidentes diferentes, así que algo tiene que saber la señora), ha sido objeto de una exposición retrospectiva en el Museo de Arte de Nueva York, (con jueguecito de recortables inlcuido) donde se vieron parte de su "fondo de armario", que pertenece al Museo Peabody Essex de Boston. 

Y como icono de la moda (quién dijo que la arruga no era bella) ha colaborado diseñando gafas o protagonizando una línea de maquillaje de la casa Mac.

Lo opuesto al minimalismo. Ande yo caliente...

[Canción recomendada: Amanda Lepore "My Hair Looks Fierce"]

645. Del curso de los cursos

Esto más esto y esto hicieron que estas dos semanas esto pareciera esto.

Claro, ¿no?

Pues bien, no penséis que no tengo ya algunos posts en la mente preparados, pero, claro, para sacarlos de la mente hay que sentarse a pensar y a ver cómo coño le doy una forma más o menos interesante... Si a todo lo anterior le unes que el que suscribe no suele tener término medio para nada... 

En octubre empecé a hacer un pseudomáster (cursos de especialización los llaman) online, sobre Dirección Estratégica de Recursos Humanos (por estudiar algo que tenga que ver con mi carrera) que acabé en febrero... Y que enlacé con otro curso del sindicita sobre Gestión de Recursos Humanos... Que acabé y enlacé con otro. Creo que eché la preinscripción de siete u ocho de los cuales, por ahora sólo me han llamado de dos. El último, lo hizo por teléfino una Maricarmen que me dejó Francisca perdía... Entre que se explicaba fatal y que no había buena cobertura sólo entendí que era sobre "...ago" o algo así. <<Genial>>, pensé, <<el curso de "Liderazgo profesional, coaching and mentoring" (¡toma palabros!) que había pedido...>>

Nop. El curso es sobre algo que no pedí: Secretariado. Pero no sobre Secretariado, sino sobre "Habilidades para el secretariado." Y sí, habla de cómo poner cafés, organizar fotocopias, en qué consiste y el tiempo que tiene que durar un "té de trabajo" y demás familia... Vamos, pasé de mil a menos cinco millones.

Lo peor de todo es que la Bree Van de Kamp que llevo dentro lo mismo hasta le saca partido. Me veo como Daniela Romo, pero espero que mi jefe no sea un Miguel Bosé prepúber...

[Canción recomendada: Daniela Romo "Pobre secretaria"]

644. Reina por un día (III): Le Poinçonneur

Vaya por delante que esta entrada es para que se hubiese publicado en septiembre del año pasado, por lo que hay cosas que pueden sonar ahora un poco a chino o a agua pasada, pero en vistas a que llevo dos días chofs por causas ajenas a mi voluntad, iba siendo hora de darle al césar lo que es del césar.

Le Poinçonneur es un bloguero estilo "mosca cojonera", algo parecido al hijo secreto de Diógenes y Sócrates versión pantumaca. Ya me metió en el berenjenal de escribir la entrada de (¿)despedida(?) de su blog, y ya quedó latente que somos como el Guadiana o ese resfriado que parece curado pero que siempre vuelve...

Va por ustedes y va por él: 

Me pide Skyzos que, fenecido mi propio libelo, trate de exhumar lo que queda de mis neuronas en forma de unas letras para el suyo, éste que Vdes., sabios, consultan con apego laborables y festivos. Es tarea ardua, mas, ya de pequeño ejercí de bien mandao para los encargos familiares -paquetes de Ducados, helados veraniegos, pollos asados, barras de pan-: no veo ahora motivo para hacer de lo contrario.

Poco puedo decir de Skyzos que Vdes. ya no sepan. Que lo encontré tirando de Google en los inicios de mi trayectoria panfletera, a principios de 2009. Que El aeroguatutú fue, si mal no recuerdo, el primer cuadernillo que enlacé al mío, y que simpaticé de momento con un tipo que etiquetaba sus vivencias en base al cancionero de Fangoria. Convirtióse, así, Skyzos en un link, una referencia que durante meses no pasó de tal, sólo reconfortada por los mutuos comentarios blogueros, siempre correctos y dentro de la más estricta asepsia.

Como al año y medio junté arrestos y lo convidé a mi Facebook, descubriendo nombres mutuos y permitiéndole, en barrena, opinar sobre mis estilismos o la decoración de mi hogar. Opiniones que fueron ganando énfasis poco a poco, pasando del Face al Messenger, y de ahí a la broma, primero, y a la confidencia, después. Queden para nuestras Memorias respectivas.

Me gusta Skyzos porque es un tipo excesivo, y yo soy amante del exceso. Divertido hasta la lágrima. Imprudente, y yo predico la imprudencia. Relamido -nadie lució mejor un polo amarillo-. Al que cuesta, también, cogerle el punto -lo mismo se ofende por una nimiedad que amenaza en público con inminentes lesiones-. En suma, un tipo complicado, pero ya me dirán qué interés tienen los fáciles: menos que ninguno.

Querría, a estas horas, poder presumir de la amistad de un marica iridiscente a quien sólo he visto en directo en una ocasión, al calor de la mesa de una exquisita a quien desde aquí saludo. Las cosas que valen la pena, sin embargo, tardan en construirse, y a estas horas nuestro edificio no pasa aún del principal. Tiempo habrá.

Mientras tanto, déjenme dedicar estas líneas al compadre cibernético que me dibujó un cordero cuando se lo pedí.

 [Canción recomendada: Julio Iglesias y Jose Luis Rodríguez 'El Puma' "Torero"]

643. Sabiduría popular

Hay que tener siempre el ojo limpio y abierto, y el oído preparado para captar las perlas que se escuchan a nuestro alrededor. 

Existe el ARTE, así en mayúsculas, en cada uno de los rincones de nuestra ciudad, sólo hay que ser receptivo. ARTE inconsciente, espontáneo, y ahí es donde está lo bello. No nace con esa idea, es puro, blanco, es el receptor quien lo dota de esa categoría... si hay la suficiente inteligencia como para captarlo. 

La sabiduría popular, que dicen. 

Este fin de semana, en una reunión de amigos, con mi familia postiza (en la que además de Mamma, tenemos Nonna) se escucharon dos perlas majóricas tales como:

"Mujer pequeña, siempre cachorra, nunca llega a perra." 
(Dichos traducidos de la Unión Europea.)

"¿Se te han muerto los pensamientos?" 
(Sobre una planta, pero a quien iba dirigido estaba ensimismado en ese momento, resultó una metáfora increíble.)

Luego te encuentras vídeos como el siguiente, sobre el falso documental que prepara Paco León, junto con su hermana, sobre su madre, y te das cuenta que el espíritu del Canomori sigue impertérrito:

Sonreír entre semana a veces es tan fácil...

[Canción recomendada: Alba Molina "Sevillanas de la vida"]

642. Con las manos en la masa.

Partamos de la base que, hasta ayer como quien dice, mis dos artes culinarias eran trocear cosas para hacer ensaladas y sacar las pizzas frescas del Mercapeich del envoltorio y meterlas al horno.

Y con eso se puede sobrevivir. 

Os lo aseguro. 

Tan inútil que, (¡verídico!), hasta finales del instituto no sabía ni freírme un huevo. Como mucho pillármelo con la cremallera del pantalón. Tuvo que venir un amigo (hetero) a enseñarme dos nociones mínimas de cocina para ir más allá de recalentar en el microondas las sobras del día anterior. (Y otro amigo -hetero, también- a enseñarme a planchar, pero eso es otra historia...) Ok. Hasta que vives en casa de mamá, pues puedes subsistir con pocas cosas, ya se encargaba ella de llenar el frederico para que sus hijos no pasaran hambre... La cosa está en que, al volar del nido, y con la lección aprendida de "el-día-que-te-independices-no-vengas-a-traerme-ropa-sucia-y-a-llevarte-tuppers" (a pesar de que esta última parte, como buena madre, se la salte a la torera cuando ella quiere), había que comer. 

Bien. Cuando te hartas de comida precocinada, pasta, saltos de verduras y cuando te das cuenta que no es que resulte muy rentable tirar de comidas para llevar, (por muy buenas que hagan las croquetas y las pechugas a la mostaza), no te queda otra que arremangarte y ponerte el delantal. 

En mi anterior reencarnación sueca, cuando me venían a mi sección a pedirme moldes para emplatar, sopletes y sifones de hostelería, me quedaba siempre con las ganas de preguntarles si sabían preparar un caldo con pelotas o un arroz con habichuelas. Que si REALMENTE sabían cocinar o era para darse el pegote. Y es que resulta más fácil apretujonar una ensalada en un aro de metal que pillarle el punto de sal y de comino a una olla gitana (a todo esto, no sé si lleva comino o whatelse...)

Así que, tiras de mamá, y el pides ayuda... Todavía estoy en el paso de <<¿Cuánta sal le echo a X?/La que te pida...>> ¿Cómo la que me pida? Yo no escucho hablar a la olla diciendo <<Saaaaaal, quiero saaaaaal...>> Luego está la versión <<Cuando veas que está hecho.>> Mamá, ESTOY APRENDIENDO A COCINAR y a mí a lo mejor me mola mucho el olor de las lentejas quemadas, o esa textura pardonegruzca del plumcake pero creo que el humo debería de indicarme algo... ¿No?

Te pasan recetas de postres (que suele ser más fácil y quedas la mar de resultón) y como no te especifiquen bien que hay que dejar hervir la cuajada para que haga efecto, en vez de "Tarta a los tres chocolates" tienes "Sorbete de tres chocolates con bizcocho flotando por encima"; un éxito, vaya.

Con tales comienzos, te desesperas sólo un pelín, pero al final te pones el mundo por montera, o el rodillo de amasar, cual versión casera de la campaña de Loewe, y tiras por el camino de enmedio. Coges recetas de la familia, de amigos o de libros de cocina (que, en un arranque, hace años que compré y que para lo único que han valido todo estos años es para que queden bonitos en la estantería) y terminas variando los ingredientes y cantidades a tu libre albedrío.

En mi defensa, hasta ahora, ni he envenenado a nadie ni he propagado una plaga de colitis entre mis amigos.

Y si os lo preguntáis, sigo sin saber hacer un arroz con habichuelas. Eso sí, tengo dos moldes de emplatar en el cajón, la mar de monos y resultones...

[Canción recomendada: Vainica Doble y Sabina "Con las manos en la masa"]

641. Retrato de un Dorian Gray de la huerta (O tirándome piedras en mi propio tejado)

Saber estar. 

Eso que muy poca gente tiene como innato, pero que se puede llegar a aprender, con indiferencia de que se termine adquiriendo como algo natural. El uso de los cubiertos, sonreír cuando toca, no hacer preguntas incómodas en según qué situaciones... Y tener algo de elegancia y consecuencia a la hora de vestir.

Siempre he sido de la opinión que hay que tener algo de estilo en la indumentaria. Ok, perfecto, viste a la moda, pero dentro de lo que se lleva, ponte lo que te sienta bien. No todo el mundo puede tener el morro de Beth Ditto y ponerse cualquier cosa, llevándola con dignidad. El vulgo, el pueblo llano, el que tiene una lorza de más y no sabe pasearla por el ruedo con el mismo tronío que la cantante de Gossip, tiene más problemas.

Cuando ya sabes que a tu cuerpo le queda mejor una cosa que otra, va casi todo rodado... El quid de la cuestión es saber cuándo dejar de ponerte una prenda. A eso sólo llegan unos cuantos. Mirad a Madonna y a la Preysler. Las dos tipazos, pero sólo a una de ellas se le ocurre quitarle la ropa a su hija pequeña para salir a la calle. ¿Morro o mamarrachismo? ¿ No saber estar? Que sí, que entras, guapa, que tienes tipazo, pero ¿no crees que te has pasado un pueblo?

Pues bien, algo así me está pasando últimamente.

Sí que es verdad que para los gaylors el tiempo corre de otra manera: al igual que un año de relación entre dos manfloritas podría ser el equivalente a 5 años de relación hetero; el inexorable paso del tiempo no hace tanta mella en nosotros. Será inmadurez, el hecho de que no tengamos hijos normalmente, el miedo al compromiso, qué se yo, lo de pasar la adolescencia entre finales de los 20 y mediados de los 30...

La cosa, está que siempre me he comprado la ropa en Pull&Bear, Spf o H&M, pero por edad debería de pasarme a Zara y Massimo Dutti... Vamos, aburguesarme. Lógico y normal si ya doblas en años al target de clientes en el que se focaliza esas marcas...

Me ha dado por repasar fotos antiguas y, atentados estilísticos aparte, es divertido darse cuenta que con 20 quieres aparentar tener 30 y con 30, 20. Y de eso a ser un mariclón de Anita Obregón, hay un paso:

1995 

(el grunge domesticao y esas cosas)
 
 

2000 

(camisas, perilla de chivo y pelos electrificaos)

2006

(algún toque bear de adulto, pero con look informal, para rebajar edad)

2012

(¿mamarrachaa, modernademierda o anitaobregón?)

...no sé qué sería peor, si verme en 15 años con un peto vaquero y camisa de rejilla o con un kimono de seda, caniches y mis discos de ópera...


[Canción recomendada: La Hora Chanante "El tiempo pasa... despacico"]