viernes, junio 17, 2011

624. Geografía lingüística



"Mi patria escabrosa y recóndita, siempre esperando por mí. Riachuelos por cuya corriente huyen los peces rojos del pretérito imperfecto, montañitas dentadas de gerundios, cuestas arriba flanqueadas por signos de admiración y puntos suspensivos, angostos desfiladeros donde se hila la oración compuesta, árboles frondosos de adjetivos o desnudos de ellos, praderas atisbadas en sueños y a las que sólo se llega por el puente inestable del condicional."

"Nubosidad variable"

Carmen Martín Gaite


El placer de releer libros con años de diferencia, y volver a darte cuenta de que te siguen enganchando... Esta obra la tuvo que escribir como ejercicio para salir de la depresión que tenía, si no es así, no se puede entender cómo es capaz de transmitir exactamente todos los sentimientos que salen de sus páginas sin sonar a hueco.

El lunes volvemos de manera más regular. ESPERO.


[Canción recomendada: Adele "Rolling In The Deep"]

domingo, junio 12, 2011

623. V



No sé quién eres. 

Por favor, creeme. No tengo manera de convencerte de que este no es otro de sus trucos, pero me da igual. Yo soy yo, y no sé quién eres tú pero te amo. 

Tengo un lápiz, uno pequeño que no encontraron. Soy una mujer. Lo escondí dentro de mí. Quizás no podré volver a escribir, asï que esto será una carta larga sobre mi vida. Es la única autobiografía que escribiré y, oh, Díos mío, la escribo sobre papel higienico. 

Nací en Nottingham en 1957, y llovía mucho. Pasé mis exámenes e ingresé en el instituto de secundaria. Quería ser actriz. Conocí a mi primera novia en clase. Se llamaba Sara. Tenía catorce años, y yo quince, pero ambas estábamos en la clase de la srta. Watson. En la clase de biología, yo me quede mirando el feto de conejo en formol mientras escuchaba al sr. Hird, que decía que aquello era una fase adolescente que todo el mundo superaba. 

Sara, sí. Yo, no. 

En 1976 dejé de fingir y llevé a casa para conocer a mis padres, a una chica que se llamaba Christine. Una semana después, me fui a Londres, a estudiar teatro. Mi madre me dijo que le rompí el corazón. Pero mi integridad era lo mas importante ¿es eso tan egoísta? Se vende muy barata, pero es cuanto nos queda en este lugar. el ultimo resquicio de nosotros. Pero dentro de ese resquicio somos libres. Londres. Fui feliz en Londres

Y yo quería mucho más que eso. 

Mi carrera progreso. obtuve pequeños papeles en el cine, luego papeles más importantes. En 1986 protagonicé  "Las llanuras de sal"".  Ganó muchos premios, pero no fue un éxito de público. Conocí a Ruth en esa pelicula. Nos queríamos. Vivíamos juntas. El día de San Valentín ella me enviaba rosas, y, oh, Dios mío, teníamos algo grande. Esos fueron los mejores tres años de mi vida. 

En 1988 estallo la guerra y después de eso ya no hubo más rosas. Para nadie. 

En 1992, despues de la toma de poder, empezaron a detener a los homosexuales. Se llevaron a Ruth cuando salió a buscar comida. ¿por qué nos tienen tanto miedo? La quemaron con cigarrillos e hicieron que les diera mi nombre. Firmó una declaración donde afirmaba que yo la seduje. No la culpe. Dios, la amaba. No la culpe. Pero ella sí. Se mató en su celda. No pudo vivir con el peso de haberme traicionado, de haber renunciado a ese ultimo resquicio. 

Oh, Ruth

Vinieron a por mí. Me dijeron que todas mis peliculas serían quemadas. Me afeitaron el pelo, me metieron la cabeza en un inodoro y me contaron chistes de lesbianas. Me trajeron aquí y me drogaron. Ya no puedo sentirme la lengua. No puedo hablar. La otra lesbiana de aquí, Rita, murió hace dos semanas. Imagino que yo también moriré pronto. 

Es extraño que mi vida acabe en un lugar tan horrible, pero durante tres años recibí rosas y no disculpé ante nadie. 

Moriré aquí. Perecerá hasta el ultimo resquicio de mi ser excepto uno. 

Uno solo. 

Es pequeño y frágil y es la única cosa que vale la pena tener en este mundo. Nunca debemos perderla, ni venderla, ni regalarla. Nunca debemos dejar que nos la quiten. No sé quién eres, ni si eres hombre o mujer. Quizás nunca pueda verte. Nunca podré abrazarte ni llorar contigo, nunca podré beber contigo. 

Pero te amo. 

Espero que puedas escapar. Espero que el mundo gire y las cosas mejoren y la gente vuelva a tener rosas.

Ojala pudiera besarte. 

Valerie
 

Llevo varios días con este extracto de "V de Vendetta" en la cabeza y reconociendo que el loco de Moore es único cuando se pone...


[Canción recomendada: Julie London "Cry Me A River"]

domingo, junio 05, 2011

622. Autohemeroteca




Empezaba una trilogía de posts 
(con polémica incluida 
en los comentarios, 
ya que 
los textos originales 
no eran míos)  
algo sexual, 
sobre el origen de
los condones 
los consoladores. 

Hace cuatro años:

Deseando
reencarnarme
en gato
y
vivir
panza arriba
al laíco 
 de una ventana
tomando el sol...


Dando
los últimos coletazos promocionales 
del último Canomori de la historia. 
Cómo más de seis meses de trabajo
se podían reducir luego
a una gala de cuatro horas...

Hace dos años:

Cerraba temporalmente el blog
por segunda vez,
para reabrirlo
con un cambio
de plantilla
y
de residencia:
De casa de los papis
a vivir con Mi Santo.


Iniciaba
la cuenta atrás
del blog madre, 
porque 
no tenía tiempo
ni para mirarme al espejo... 
Por lo que
no 
hay
ningún
post
fechado
el 
5
de 
junio. 

Ser una maruja a tiempo parcial, 
trabajador a jornada completa 
bloguero se me quedaba grande. 
Y me sigue quedando, 
pero vamos, 
no me agobia tanto. 

Hoy: 

Levantado desde hace hora y media 
(es lo que tiene despertarse a las siete, 
siete menos algo entre semana, 
que duermes una hora más 
y ya es un mundo), 
sacando el tiempo 
de donde no lo hay
e intentando organizar algo 
el desorden de mi vida. 

Me estoy haciendo mayor, pero disfruto más un domingo madrugando que desayunando con las noticias todo resacoso.



[Canción recomendada: Karina "El baúl de los recuerdos" ]

martes, mayo 31, 2011

621. Best-sellers




En las primeras temporadas de "Friends", Mónica perdía su tarjeta de crédito y descubría por el estracto bancario, que había una chica que estaba gastando el dinero en cosas que ella quería pero no había hecho nunca. Esa chica le contaba, en clase de baile de claqué, que decidió dar un giro a su vida después de ver "El club de los poetas muertos" y darse cuenta que había perdido dos horas de su vida viendo ese bodrio.

Como esa chica me siento yo leyéndome "La sangre de los inocentes" de Julia Navarro.

Y es que, para bien o para mal, la sombra de Ken Follet, Dan Brown o Noah Gordon es alargada.

Alargadísima. 

Y cualquier editorial que se precie, quiere su parte de pastel. Su versión propia de "El Código Da Vinci" o "Los Pilares de la Tierra". Así es la única manera de entender novelas del estilo de "La catedral del mar" y la de la sra. Navarro

La necesidad de crear best-sellers en serie, sean o no merecibles del papel y la tinta en la que se imprimen, es enorme, con independencia del resultado.  Siempre y cuando se sepan publicitar (he visto libros que ponían en su portada: De los editores de "El Código Da Vinci") y tengan un mínimo de 500 páginas, el éxito está asegurado. 

Incluso Pérez-Reverte (te caiga bien o no, tenía una narrativa bastante aceptable), se  perdía en obras de más de 200 hojas; ahí tenemos "Cachito" y lo bien resuelta que está, frente a "La tabla de Flandes" o "El club Dumas" que, si bien entrentenían una barbaridad al lado de estos engendros, los resolvía saliéndose por la tangente.

Que la editorial gestiona con el escritor los libros al peso es más que evidente. No sé si es un bulo o es cierto, pero creo que los usamericanos, avanzados como son ellos, los pagan por palabras. Así que, ¿para qué voy a contar lo mismo en la mitad de espacio si puedo ganar el doble? 

Y si encima le metemos una trama rocambolesca, mejor que mejor. Coged tres temas que no tengan nada que ver: Belen Esteban y su operación de nariz, el mercado negro de uranio enriquecido y el misterio de la Atlántida. Batir durante diez minutos y meter en el horno sobre una hora a 220ºC. Y ya está. Tenemos el éxito asegurado: Una trama internacional de contrabando de uranio enriquecido que nos ayudará a descubrir dónde está realmente el continente perdido de la Atlántida... cuyo mapa del tesoro se encuentra dentro de la tocha de Arriba la Esteban, jefa actual de los Iluminatti, en lucha perpetua contra los judeomasones, capitaneados por Jorge Javier Vázquez. 

Esa es la sensación que se me está quedando con la lectura de "La sangre de los inocentes". Una primera parte de 80 páginas que sucede en la Edad Media, el exterminio de los cátaros (tema que NUNCA se ha tratado en un libro), donde nos presentan a 10 personajes y que acaba de forma relativamente abrupta. Una segunda parte, sobre el ascenso del nacionalsocialismo y la invasión a Francia, siguiendo el tema de los cátaros y del Santo Grial (otra novedad)... que no vuelve a aparecer en toda la trama del libro, todo sea dicho. Otros 15 o 20 personajes de los que sólo dos o tres serán relevantes en el grueso del libro en la tercera parte... que sucede en la época actual y mete en el mismo saco al terrorismo islámico, el Centro de Inteligencia Europeo, el Vaticano... solo faltaba el sursum cordam. ¿La media de personajes esta vez? De 30 para arriba.

No pierde el hilo narrativo, pero creo que es un poco querer abarcar muchas cosas y apretar muy poco. Tantos temas, tantas épocas, tantííííísimos personajes que se podrían reducir a la mitad y la historia no perdería, al revés ganaría. En esto sus colegas Brown y Follet le ganan por goleada, al hacer unos arquetipos tan bien definidos que son fácilemente reconocibles. Incluso podría jugar la baza de Antonio Gala, que a través de los nombres acota la personalidad de los protagonistas de sus libros. 

Lo único que ha conseguido "La sangre de los inocentes" es que cada vez que vea a un árabe piense que es un terrorista que se va a inmolar. Y no me gusta nada. No he tenido muchos prejuicios en cuanto a razas, pero se ve que soy un alma impresionable y me quedo solo con lo peor. 

Y a estas alturas y sin haberlo acabado, no quiero un final "Made in Disney" que se quede en tierra de nadie, como "El diamate de Jerusalén" de Noah Gordon. Quiero que El Brazo de Dios salga de entre las nubes con la Espada de Damocles y nos lance los rayos de Zeus y nos parta en dos... 

A ver si esta señora va a poder se la única que mezcla conceptos divinos, qué coño.




[Canción recomendada: La Orquesta Mondragón "Viaje con nosotros"]

lunes, mayo 23, 2011

620. 23M: Que vivan las cadenas



Pues eso...


[Canción recomendada: Peter Griffin "Zas en toda la boca"]

viernes, mayo 20, 2011

619. Democracia real ya



Este domingo,
sé consecuente 
y ve a votar.

Si no te gusta
cómo están las cosas, 
no esperes
que otros
vengan a arreglarlo, 
empieza
por intentar
arreglarlo tú mismo. 

Ejerce
tu 
derecho
vota.


[Canción recomendada: Amaral "Revolución"]

jueves, mayo 19, 2011

618. Odio ser bipolar, es lo más maravilloso del mundo



Todo el mundo sabe que un centro comercial sin su hilo musical, no sería nada. Incluso podrían estar cerradas las tiendas pero mientras sonara esa música de ascensor, la gente seguiría andando con su carrito al ritmo de las canciones que salieran por los altavoces.

El cubo azul no es distinto. Hace unos meses cambiaron de empresa a la hora de animar las compras de los clientes. Supongo que porque le resultaría más barata: me imagino a quien hablara con ellos diciéndoles "quiero que pongáis 100 canciones únicamente, no 101 ni 99, sólo 100"...

Hemos salido ganando porque ya no suena tan insistentemente ni Alejandro Sanz, ni Maná, ni Luis Miguel, que a veces hasta sonaban en bucle los tres y era para cortarse las venas con el cúter en un rincón... Lo que se ha perdido era el nivel reivindicativo del DJ que, de vez en cuando, te soltaba perlas tan radiables en un lugar así como "Lovely Head" de Goldfrapp o "Ramalama" de Roisin Murphy... Ahí lo dejo.

La cosa es que, hay un poco de revival ochentero y noventero en la república independiente de Ikea de 10 a 22 horas. Y entre esas joyitas, se cuelan canciones que acompañaron mi prepubertad y adolescencia. Temas de Belinda Carlisle o de las Wilson Philllips.

Y ahí es donde está el quid de la cuestión.

Tengo los discos de aquí las hijas de los Beach Boys y The Mamas & The Papas, porque me encantó una canción que sacaron en espanglish, "Otro amor", adaptación de "You're in love"

Ok, perfecto. El remedo de Steve Urkle que era tenía unos gustos un poco adocenados. Lo sé, lo asumo y ya puse por mi parte para sacar mi vena trash unos añitos después. Pero es que NUNCA me había quedado con la letra en sí del pedazo temazo...



Va más o menos así de una tipa que se encuentra con un ex, y sufre un trastorno bipolar de la personalidad, porque si no, no se explica nada:

Dame la mano y ven
Eres tu mi amigo lo sé
Si algún tiempo pasó
Mi amistad no cambió

Y hay te vuelvo encontrar

Oh el es tan feliz
con una nueva amor
Sé que no solo
quien te enamoró...lo sé

Aquí las Wilson Phillips se encuentran con su ex por la calle, no sé, de compras por Rodeo Drive, que les pega a ellas ir con bolsas y un frapuccino para llevar en la otra mano. Se paran, se dan un par de besos, plas, plas, y se ponen al día. "Qué es de tu vida / Yo esssstupenda, ¿no me ves? / No, no tengo novio, pero estoy muy bien así / Blablabla.." 

Y la cosa empieza a torcerse un pelín, pero sólo un pelín. Será que se les está pasando la medicación y van a sacar la zorrupia que llevan dentro... 

Llegamos al coro.
Otro amor
Hay en ti
Que borró
Las caricias que te di
Otra amor
Hay en ti
Sin dolor yo te perdí
Oh porque sé que tu por fin 
Aún sin mi
Eres tan feliz
Queda ya una amistad

Es decir, "que quede claro que fui YO la que cortó contigo, ¿vale?; que eres feliz porque YO te dejé y te di la oportunidad de conocer a la mujer de tu vida... que no soy yo." Esa sería la subtrama, pero no me digáis que no es civilizado ni ná dedicarle una canción a un ex con el que te cruzas lanzando gorgoritos que van sobre "qué modernos somos que ya no estamos juntos pero nos llevamos de puta madre porque somos amigos, y me alegro mogolloni de que hayas rehecho tu vida después de dejarte como una piltrafa humana." 

Lo que pasa es que el subconsciente las traiciona y empiezan a reconocer que "la otra" ha conseguido que se borren "las caricias que te di"... ¿Eran arañazos y la nueva novia tiene un bote de Betadine de cinco litros? O saliva cicatrizante...

Seguimos con la segunda parte de la canción.

Es triste tener que pensar
que a mi lado ya no estarás jamás
Las noches son tan frias sin ti amor
Oh quise morir
Pero ahora si que eres dichoso
Ahh y soy libre al fin
Puedes sonreir
  Volver a vivir
Sin pensar en mi

¡¡¡Traición, traición, sale todo a la luz!!! ¿Pero no habíamos quedado que os alegrábais por él, so perras? Y ahora sueltan que "las sabanas tienen el olor de tu cuelpo, te echo de menos, estoy hartita de mas******me con el conejito, no me llega el sueldo para pilas alcalinas..." Acto seguido se recomponen el maquillaje para tratar de convencernos de lo contrario: que no, que me alegro por ti, que me he liberado y me llena de orgullo y satisfacción verte así de bien. 

Y todo eso sin cambiar un ápice de la entonación, por lo que si no te quedas con la letra, da lo mismo que digan "te ailoviu máh que el cálih" o "me via cagah en toloquesemeneah".
Volvemos al coro y luego al puente de la canción:

Otro amor
Hay en ti
Que borró
Las caricias que te di
Otra amor
Hay en ti
Sin dolor yo te perdí
Oh porque sé que tu por fin 
Aún sin mi
Eres tan feliz
Queda ya una amistad

Yo te busqué cada noche en amor
Y por ti lloré cuando te perdé
Otra vez
Otra vez
Otra vez...lloré
Ohh mi amor

Ajá, sí, ok, claro, claro... Nos sueltan que "tan amigos como cochinos" para, de repente, que vuelven a estar jodidas y al sol, que tienen que llenar tu ausencia yendo de shopping y engullendo grasas saturadas to take away... Es un poco como Marta Sánchez en el corto de "Jodienda Warrick": Te odio, te venero, te odio, te venero... Y así no hay quien se aclare.

Al final llegamos a la última estrofa:

Oh yo sé que hoy te vas
Te dejo ir
Soy muy feliz
Al pensar que hay otra amor

Bipolares perdidas. "Te vas porque yo dejo que te vayas, ¿eh?, que no se te olvide..." No, nenas, el tío ha salido corriendo y va a bloquear vuestro número del teléfono móvil, que le dáis miedo. BO-NI-TAS.
   
Comparas esta canción con cualquier copla española, donde es todo o blanco o negrísimo del tipo "te quiero más que a mi vida", "la maté porque era mía", que uno no sabe si dar gracias por no ser tan políticamente correcto o por irnos siempre a los extremos del espectro en cuanto a canciones amorosas se trata. 

Medias tintas, no, gracias.


[Canción recomendada: Wilson Phillips "Otro amor"]

lunes, mayo 16, 2011

617. Jump



Hay una expresión americana que se usa cuando en una serie el argumento pega un giro mortal que te deja en la cara una expresión tipo “¡¿Peroquecoño?!” Es “jumping the shark”, el “salto del tiburón”

Según la wikipedia define el “instante en el que ocurre un evento extraordinario (e inesperado) en la línea argumental de un guión de una serie de televisión. Es habitual que los personajes de un guión que lleva un tiempo en "emisión" hayan caído en una línea argumental poco definida, con el consiguiente descenso en los índices de audiencia. Es por esta razón por la que se introducen en los guiones estos jumping the shark o puntos de inflexión que introducen interés por el guión, o por algún personaje.  Cuando una serie de televisión ha llegado a su momento álgido de interés por parte del público, al entrar en descenso de audiencia, los jumping the shark se hacen más necesarios.” 

Todo a raíz de un capítulo de “Happy days”, donde uno de los protas saltó por encima del escualo en mención y, de ser cancelada, duró siete temporadas con giros de este tipo.

La vida no se mide por audiencias, y la verdad que, cuanto más tranquila sea, mejor. Menos interesante como argumento de novela, película o serie, pero se duerme de una forma más relajada.  Pero a veces cuando ya piensas que no te puede sorprender, te vienen golpes y giros narrativos que te dejan más para allá que para acá.

Sabes que nos tienes aquí, de todas las maneras posibles. 

Aguanta como el faro en medio de una tormenta, aunque pasen por encima de ti olas y todos los hijos adoptivos del gran Cousteau. 

Un beso, guapa.

Pd: Y si hay que gritar y romper cosas, recuérdamelo que tengo unos vasos tirados de precio en mi tienda, cari… Eso sí, los bautizamos antes con Pratti y ginebra.


[Canción recomendada:  Robert Miles “Children”]

domingo, mayo 15, 2011

616. Me gusta..

...tu busto. Y tu cutícula. Y tu escroto. Y tu ano. Y el resto de tu cuerpo.



Pasad buen domingo. El lunes, más. Mejor, no sé, porque este video me trastorna taaaaaaaaaaaaaanto...

[Canción recomendada: La almeja de la ría "Me gusta tu busto" ]

lunes, mayo 09, 2011

615. S.O.S.4.8 2011



No no he muerto. Aunque lo pueda parecer debido a la periodicidad de las actualizaciones. La vagancia, la ciática y el leit motiv de mi vida últimamente: rasking the balls.

Este finde ha sido intenso. Teníamos el S.O.S.4.8, edición 2011 (la cuarta, por mucho que Alaska diga en su blog que ella inauguró el primero, cuando vinieron a actuar en el segundo) y el Hostal Shepperdsen-Skyzos pasó de tener dos inquilinos a siete. ¿Que cómo se lleva? Muy bien, gracias a las camas de más, las Restform que se mueven más que las maletas viajeras y a la amenaza de que sólo teníamos tres minutos de agua caliente por persona. Qué gran general perdió el ejército español conmigo...

 

El viernes se personaron en casa el Sr. HM y parte de la troupe cartagenera amigos de Mi Santo (Exit y su sosias N. -si me llegan a decir que yo me iba a llevar así de bien con un jeviata, no me lo creo, pero claro, somos los dos igual de burros-, A. y M.) Después de dejarnos presentes tales como dos gaticos nuevos con los que hacer nuestra propia versión de los anuncios de la Mixta (clic y clic) y una botella de ginebra supermonadivinadelamuerte ("¿eso que lleva ahí no es un cockring?", frase imborrable que no pronuncié yo, que conste), nos encaminamos al recinto. 

Lo que demuestra que un festival está bien montado son varias cosas: que no haya que hacer excesivas colas para entrar, que la media de espera para ir al baño sea de 2 minutos y que los conciertos sean puntuales que ríete tú de los de los suizos y demás familia. 

Y lo que convierte ya al S.O.S. en un festival en el circuito es el precio de las copas (un mini 7,50€) y de la comida (un pastel de carne 3€, un kebab 5€), por lo que no me extraña que hubieran tantos botelleos y picnics-no-tan-improvisados a las puertas de la Fica.

La primera noche disfrutamos de los conciertos de The KooksVetusta Morla (casi tan buenos como Los Piratas) y MGMT. En una de las escapadas al baño, HM y yo aprovechamos para ver la zona de exposiciones y poser de una manera tan casual como ésta (qué me gustan los brillis y hacerme la muertita sánchez):

 


La segunda fuimos pivotando de la Zona DJ a ver a Varry Brava (¡¡¡cómo me pueden gustar y lo que odiaba a Nacha Pop!!!) en el escenario "Piss de Cierzo/Zumo de Bambi" y de allí al escenario "Agua de Espinardo" a ver a White Lies, Editors, Suede (donde me dejé voz y salud como una quinceañera cualquiera, delante de Brett "Qué sabe nadieeee" Anderson), vuelta a la Zona DJ esperando a Tiga, para descubrir que le dio el lado minimal y se dejó la parte maricadivertida en su puta casa. Así que a dormir, que ya estaba bien para tener la edad de Cristo...

Realmente, la música es la excusa. 

 



Lo que tienes al comprar la entrada son 48 horas de fiesta ininterrumpida, donde ir haciendo la mamarracha con todo el mundo que te encuentras. Porque te encuentras con todo el mundo, y no hay que ser una socialité para que eso pase. Claro está que este festival no sería lo mismo sin los problemas de cobertura a la hora de llamar por teléfono y mandar mensajes. Eso sí, el año pasado fue peor, que me llegaron aviso de "Estoy encima de una silla pegando saltos a ver si me ves" como que tres días más tarde.

 
 

Pero, ¿qué sería del S.O.S. sin los problemas de cobertura y sin las gafas del Primark?


[Canción recomendada: MGMT "Kids"]